"Tutti quei viaggi, tutte quelle quelle pagine di Kerouac, per morire solo, solo sotto una gelida luna messicana, solo, capite? non riuscite a vedere quei cactus magri e miserabili? il Messico non è brutto solo per via della repressione, è brutto e stop. non riuscite a vedere gli animali del deserto che stanno a guardare? le rane, cornute e semplici, i serpenti simili a fessure di mente umana che strisciano, si fermano, attendono, ottusi sotto un'ottusa luna messicana. rettili, guizzi di cose a guardare questo tizio sulla polvere in maglietta bianca. Neal, lui, aveva trovato il suo movimento, non faceva male a nessuno. il duro ragazzo del riformatorio steso lungo i binari di una ferrovia americana."
Charles Bukowski